Randomness

De todo lo imaginado y no
me llegaste como viento fuerte
como catarata de sueños
como lluvia incandescente...

amantes imposibles somos
pero fuimos un ratito...

como nos ha desgastado la vida
y drenado los sesos
el pensar lo posible
y soñar lo que quisiéramos...

ni entender
ni esperar
ni desear...

sólo pasó
sólo llegó
sólo se fue.

5 años

En 5 años no fue sólo el, no fui sólo yo.....pero parecíamos serlo.
Eso nunca fue un problema; fue problema hasta que no hubo ninguno.
Ni el, ni yo.

Cuando regreso...

Los frijoles cargados de yodo, mal cocidos y sin sabor eran tirados a la basura; claro las únicas que los guardaban eran las que no tenían nada más que comer.

Mi mamá se las arregló junto a la dueña del hotel donde vivió por mes y medio, para llevarnos almuerzo todos los días hasta con postre y todo. Sin embargo, como a las ocho de la noche a partir de estar encerradas desde las seis de la tarde y después de habernos fumado un porrón de mota (que era obligatorio para todas), teníamos un monchis de la gran diabla. Surgió en mí la idea de que no tiraran los frijoles que nos daban de rancho y que me encargaría de “arreglarlos”….de alguna manera me llegó la información de que el bicarbonato ayudaba a “cortar” el yodo agregado a la comida. Picado el ajo, cebolla, tomate y apazote los sofreía y dejaba por unos veinte minutos hasta que estaban bien cocidos. No sé si era por el hambre que teníamos pero sabían tan ricos, que me volví famosa por arreglar los frijoles que guardábamos y a partir de ése día  tuvimos para pasarla en las noches; las primeras veces que los comimos se podía casi tocar el silencio, la extraña sensación de recordar la casa de cada una, tan cercana a través de los “frijolitos” como hechos en casa, se reflejaba en las caras, las anécdotas venían después y nos acostábamos a dormir ya tarde, satisfechas de las dos hambres: la del estómago y la del corazón.

Dicen que recordar es vivir, cuando regreso a ésa época de mi vida doy gracias por haber podido compartir con ésas mujeres: especiales todas, tristes todas, alegres todas, culpables todas, inocentes todas. Encontrar una forma de no volvernos locas a  través de un porro, de frijoles que nos recordaban vivencias de familia o de las risas y las lágrimas que ésa mezcla provocaba, es inolvidable.

Estar en la cárcel es de las peores cosas que uno puede pasar, sin embargo las formas que inventamos para  sentimos libres aún estando presos, es una de las mejores cualidades que tiene el ser humano de probar su capacidad de sobrevivir.

A veces, cuando como frijoles regreso a ésos momentos, me imagino ahí de nuevo. Sólo pido por todas esas mujeres que están encerradas en las cárceles de El Progreso, Guastatoya…siempre tendrán un lugar en mi mente y en mi corazón. Si algún día ven a alguien comer frijoles y aparece una lágrima mojando su cara, puede que sea alguna de las que hemos estado allá dentro.

Llenarse de vacíos

En algún lugar de la vida nos encendemos completos

de ahí que nada más quede la sombra de lo que somos

el fuego no puede durar para siempre

el fuego que no se apaga sólo fue un invento de Moisés

quedamos consumidos por la ráfaga de sueños sin cumplir

la vida nos fuma uno a uno como cigarros

de ahí que quede una luz…..pequeñita, pero luz al fin.

Nos acostumbramos a cultivar pedacitos de vida:

una sonrisa por acá, un abrazo por allá

un intento de volver a quemarnos completos.

De luto

Mi duelo es meter la cabeza en el universo
tengo un luto azul y blanco, lleno de estrellas
quiero que el cosmos me envuelva con su manto
que los cometas me vuelen las ideas
y se me olvide por un buen rato todo lo pensado
quiero sentir el universo dentro y fuera
explosiones de caos no he tenido suficientes
tengo una pérdida de sentido, pero me llena de sentimientos
quiero que un asteroide me rompa el alma
porque las rocas acá no han sido suficientes
un big-bang en mi cerebro me haría mucho bien en éste momento...

Hoy, sábado.

Ayyyy Guate, Guate....éste sábado en punto, ni un minuto más ni un minuto menos. 

Así se quedó, yendo......Guatemala le puso la cama eterna....sábado sin medida, sin peso. 

Dicen que el fin del mundo será un sábado....¡Talvés! 

Un día de éstos voy a sacar la cuenta de todos los sábados de mi vida, de todos los días y los voy a colocar como vagones en un tren de mentiras...

Cuando unas líneas la hicieron feliz...

Generaciones completas

han arado líneas como caminos

sobre la cara del planeta

yo no sigo el camino hecho

quiero seguir mi propio destino

de allí que me reviente la boca a cada rato

que mis piernas guarden recuerdos de mis caídas

y que los vidrios se me entierren en los pies.

Una línea es una sucesión continua de puntos (dicen)

El punto acá, es que la mía carece de continuidad

mis líneas son más bien productos cartesianos

son sistemas de coordenadas para situarme en el desvelo

porque X,X y X,Y tienen voluntades propias

y equivocan la necesidad de ubicarse.

No necesito líneas complicadas

basta con leer a veces lo que escribís en mensajes

me hacen feliz unas cuantas líneas escritas por vos

simple y ridículamente tierna…

tampoco me salvás con eso

las líneas que requiere mi felicidad

se las dejo de tarea a la ciencia.

A mí, que me salve Descartes.

Out

Alguien me podría decir ¿Cómo se acicala el corazón?

Porque al parecer el mío está:

Despeinado

Fuera de moda

Fuera de línea

Fuera de forma

Fuera de foco

Y lo peor: fuera del tuyo.

Gaveteros...

Cuando nos cansemos de estar juntos

Hacéme el favor de llevarte todo contigo:

Todas tus cosas…

Todos tus abrazos

Todos tus besos

Todos tus relajos mentales

Todos tus berrinches de güiro

Todas tus formas de acariciarme

Tu aliento en las mañanas
En fin...

Todas tus mierdas…

Ah! y hablando de mierdas

Me hacés favor de dejár mi corazón guardado en la gaveta

Si ése! con el que jugaste aquel día un ratito….

Palabras, palabras, palabras...

A veces pienso que se le da demasiado valor a las palabras

demasiado

¿Y si nos liberamos de las palabras...?

sería una idea buena

el alma ha de tener su propio idioma...

ella sabe que llorar es lo mismo aquí y en China..

no necesita palabras para explicarse...

me peleo con las palabras...

tan cargadas de todo lo pasado

de filósofos esclavizadores, egoístas

de raíces de superstición

y de creencias estúpidas...

me peleo con las palabras...

ellas no me definen.....no me definen....

no te definen, no nos definen, no los definen…

que conjugar ahora signifique otra cosa…

que a la mesa, la silla, la puerta no las hacen existir las palabras…

éstas cosas existen y ya…

quitémosle el peso de pasado a las palabras….

Que la palabra criollo sólo la usemos para pedir chicharrones en la tienda de la esquina

que la palabra indio sea nada más un error que cometió el desubicado Colón…

que inútil, pendejo, hueco, maldito; sean palabras  para designar al que te lo diga

y que en vez de la carga histórica que nos crucifica

les demos un nuevo significado de vida…

que las palabras no nos definan

las letras no nos hacen más ni menos

seamos lo que ya somos

vivamos lo que nos dicta el alma

pensémos en recrear palabras sin sentido, pero nunca sin sentimiento

talvés así un día de éstos sin amarrarnos

a lo que las palabras refieren

nos broten flores de la cabeza

y estrellas desde los mismos ojos…

mi pelea con las palabras talvés sea ilusa y hasta ridícula

ellas nos sirven para explicarnos

para dibujarnos sonrisas y llanto

para pintar horizontes y paralelos…

pero yo me peléo con las palabras

usándolas de otra manera

tu, eres tu….no lo que diga nadie más…

yo, soy yo….y aún así, el decirlo con palabras no me hace existir

seré yo en silencio o en abundancia de letras…

con palabras o sin palabras…

serás tu, te llamen como te llamen...

pero ¡Que sé yo de nada…!

todo lo que he dicho al final….

son sólo palabras.

Por sobre todo, la culpa...

El siguiente párrafo es un comentario que hice en un blog que sigo, me gustó lo que puse (modestia aparte) más porque define lo que verdaderamente siento con respecto a la carga que muchos grupos tanto de derecha como de izquierda, a falta de otras iniciativas, quieren poner sobre nuestros hombros y va algo así:

Lo que se nos dificulta es situar en la historia a los verdaderos culpables, pues si nos trasladamos hasta los inicios de la "civilización" encontramos que los grandes filósofos que tanto admiramos, no habrían llegado a construir ningún tipo de pensamiento si no hubieran sido el estrato social más alto en la organización que les permitía tener esclavos y sirvientes hasta para que les limpiaran el vómito...a ellos les debemos nuestra estructura social y el modelo de democracia como el ideal y al final hemos hecho de la pareja inocencia-culpa el único esquema utilizable de apreciación ética, es decir, hemos hecho con ella un fetiche moral.

En vez de detenernos a apreciar las cosas en la complejidad en que se dan, de inmediato sacamos el fetiche y buscamos culpables: "Cabezas, cabezas, que rueden cabezas", ¡¡¡Grita la multitud!!! Y si no hay culpas, no entendemos y entonces las inventamos, en nosotros y en los demás, para creer así que estamos entendiendo algo. Tenemos ansiedad y prisa en vestirnos de jueces y dictar sentencia. "¿Quién tuvo la culpa?", preguntamos, y si nos responden "nadie", quedamos mudos y desconcertados.

La humanidad es una tragedia tras otra...y en las tragedias verdaderas nadie tiene la culpa, y justamente por eso son tragedias y no meros dramas psicológicos, porque el gastado y elemental fetiche inocencia-culpa no puede aplicarse. El drama psicológico, podríamos decir, es para niños (porque la presencia de culpables tranquiliza), la tragedia es para adultos capaces (porque la ausencia de culpables inquieta y desorienta).

Para mi que ya dejemos de utilizar la culpa para buscarle razón a nuestras tragedias, que al final si siguen, es producto de los mismos patrones de comportamiento aprendidos, mamados y grabados en nuestra memoria individual y colectiva, no sólo por la historia sino por la educación y cultura que tanto admiramos y usamos de guía, habiendo sido los padres de éstas, en principio, los que nos dejaron como herencia la miseria.

Cabe también decir que la humanidad también es capaz de cosas maravillosas y de hazañas increíbles...yo trato de pensar más en lo segundo sin ignorar lo demás y el caos que eso representa. Trato, de verdad, de encontrarle lo feliz que es estar vivo y capaz de hacer miles de cosas cada día.

Pero tampoco puedo negar que salta a la vista que la tragedia, que definimos como "catástrofe humana" a la cual no le podemos situar culpables, nos deja desamparados y sin asideros mentales, tan mudos e incapaces de dictar sentencia, y en esa medida nos sigue asustando. Sigue siendo el miedo y la culpa, el tren en que nos movemos y que tan difícil se nos hace abandonar.

Creo que lo único que podemos hacer es disfrutar éste corto tiempo y aprovecharlo al máximo, hacer lo mejor que podamos cada día para ser mejores como seres humanos y que aunque nadie se dé cuenta estemos convencidos que nuestras acciones son las que nos construyen día a día...cuando todos lleguemos a estar conscientes de éso, habremos provocado una gran revolución sin haberle arrebatado la vida a nadie.......al final -como dijo Carl Sagan- Sólo somos una mota de polvo suspendida en un rayo de sol.-

Vacío

Hoy no hay risa
sólo un agujero en el pecho 
profundo
tan profundo como cuando en tus ojos ví 
que te sabías muerto...
un vacío en el corazón donde hace eco el suspiro 
que parece no terminar.

Fertilizante

No me hablés así, que me vuelvo fértil…

¿No sabés que cuando hablás,  abrís mis órganos de par en par?

No es tu voz…son tus palabras

No es tu acento…son mis hormonas

No quiero que sembrés en mi tierra

La semilla de necesitarte

Porque ése  fruto siempre es amargo

Y me hace vomitar los sesos

No me hablés así…que me podrís por dentro

Porque el humus adecuado te espera en otra parte

No en mis entrañas

No en mis dedos

No en mis labios

No me mirés así…que me vuelvo fértil…

Me vuelvo un sumidero de besos descompuestos y podridos

Porque mis besos tienen fecha de caducidad

Y que cada vez que te canto “Sweet child O´mine” se me pudre

Un poco más el corazón…

♪♫ Oh! Oh! Oh! Sweet child O´mine….uuuuhhh yee….♪♫

No, you are not so mine…not so mine….never mine…

¡Nevermind!

No me hablés así

No me mirés así

¡No! ¡No! ¡No! me toqués así…

Así, así, así, así….así.

¡Que no me hablés así…que me vuelvo fértil…!

Ya no quiero abortar de nuevo la memoria.

No me mirés así….que me descompongo

Y éste fertilizante, ya no es bueno para tu tierra…

Este abono que ahora soy, servirá para otros brotes.

Trisquel

Hace casi siete años te arrebataron de mi lado
hace mucho que no pienso en ti como hoy
perdón si con esto no te dejo descansar
pero necesito que me devuelvas lo que te llevaste
dejaste solo un concha vacía, como la que me diste en Omoa
y ese amuleto que según ellos me salvo de tu suerte....¡¡¡de haber sabido!!!

Caramelos de cianuro

Es el nombre de una banda de rock, pero mi referencia de hoy es menos dulce:

Hace unos meses tuve que visitar el Juzgado de Primera Instancia en Mixco; estando en espera de unos documentos veía entrar y salir gente: empleados, guardias, policías y detenidos con sus custodios...de repente ví entrar a 5 niños peloncitos, sus edades entre 8 y 12 años de edad...entraron caminando con dificultad porque estaban enchachados* juntos, se sentaron, los más grandes lucían algunos tatuajes alusivos a la mara que pertenecían...una señora que llevaba un gran delantal vueludo le preguntó al custodio:

- ¿Y a éstos por qué los traen?

- Por asesinato -fíjese- y con agravantes, se les acusa de matar a varias personas, a varios de ellos cuando los agarraron llevaban todavía manchada la ropa de la sangre del último que se echaron, un muchacho de unos 14.

La señora no preguntó nada más.

Yo, mientras escuchaba, trataba de buscar en sus caras aún con rasgos inocentes las caras de mis hijos...un dolor en la boca del estómago me obligó a expulsar mi desayuno.

Cuando regresé del baño, uno de los niños, como de 10 años le decía al que aparentemente era su hermanito: No te aguevés...no te aguevés....vos salís de ésta, ya está arreglado, lo que si es que no tenés que dejarte bailar con lo que te encargué...vivo te quiero!

Seguí viéndolos por largo rato...el más pequeño se había recostado en el hombro de el que tenía al lado quien lo despertó de un codazo porque los habían llamado ya a prestar declaración. Los miré pararse con la misma dificultad con la que habían entrado caminando; trataba de imaginar a cada uno de ellos con una vida distinta...más justa, más acorde a sus pequeñas figuras....con más amor, con menos muerte....con algo más que ése dolor que producía verlos....traté, ¡¡¡Se los juro....!!!

Pero en mi cabeza sólo rondaba una idea: Caramelos de cianuro.

*enchachados significa esposados, para los que no saben.